Huele a muerte.

Huele a muerte.
El día sabe a labios resecos, a boca sucia, a dolor de garganta y a voz afónica por tanto gritar, gritarle a un Dios que no existe por robar un alma sin avisar.
Huele a muerte.
Avanzan las horas y todo se siente como lágrimas frías cortando los ojos, mojando la piel, cada minuto se siente como uñas clavadas en las mejillas, como manos que tiemblan y estallan en un golpeteo inerte contra uno mismo.
Huele a muerte.
Se impregna el sabor insoportablemente dulce de la sangre que brota de mi labio inferior, que avanza y gotea por mi barbilla y cae al piso y de pronto se tiñe todo de rojo a cada paso que doy.
Huele a muerte.
Veo mi reflejo borroso en el espejo, mientras espero a que algo pase en lo oscuro de la habitación, abro los ojos como platos, tratando de ver algo que no estará, busco tu reflejo y susurro tu nombre una, dos, tres, diez veces, más rasguños se me marcan en el cuerpo y veo a la razón huir y perderse en la oscuridad.
Huele a muerte.
Azoto mi cuerpo contra las paredes para pintarlas de rojo, para cortar el delgado hilo de cordura que quedaba en mí, no como, no bebo, no me aparto de lo putrefacto y no puedo dormir.
Huele a muerte, huele a dolor, huele a pérdida, huele a ti.

Noche.

Domingo, 7:48 p.m.
Es esa época del año en que la luz se va antes de las siete, fumo un faro tras otro y trato constantemente de evitar  mi reflejo en el vaso de whisky que se pasea entre mis manos, rompiéndome las sienes y taladrándome la mente con el chicle desabrido que he masticado por tres horas. Hablar de lágrimas sería dar demasiada vida a lo lúgubre de mi situación, no porque no esté llorando, de hecho lo hago sin parar; sino porque al parecer he desarrollado la capacidad de llorar lejía, sin líquido, doloroso, ardiente al grado de volverme yagas la piel.

Aún domingo, 11:11 p.m.
"Lee mis labios", digo frente al espejo; "Ya no me dueles, artista barato, ya no te extraño".

Lunes, 2:54 a.m.
Tengo adormilados los dedos de las manos, hay sangre en mis nudillos y casi puedo ver el hueso brotando del dedo medio. Ya no hay espejos, no hay en el baño ni en mi habitación, no hay ningún vidrio ileso en la casa, camino por un pasillo sosteniéndome la cabeza entre las manos, a ciegas, no hay más luz que la de la luna entrando por la única ventana que dejé sin protección, por si algún día tenía ganas de saltar del quinto piso en el que vivo, casualmente el vidrio también está roto, como todo a mi alrededor; es como todas esas veces en que deseé morir, solo que aún estaba con vida, y eso me hacía ansiar con más ganas querer llegar a la luz, a la ventana.

Un lunes ya sin luna, mismo día, 3:18 a.m.
Estoy sentada en el marco de la ventana, con pedazos de vidrio encajados en mi trasero, la botella de whisky entre mis piernas, un faro a medio fumar en la boca y un trozo de espejo en mis manos heridas. He decidido soltar todo y dejarme ir, regalarle al artista un último lienzo, pálido, con cierta textura indescifrable, uno en el que cualquier color vibre; como vibra el cielo iluminado en una tormenta eléctrica. He comenzado a cortar la piel de mis antebrazos, de mis piernas; no quiero morir, así que hago cortes a penas tan profundos como para desprender los rectángulos de piel a tirones, duele infiernos, pero el whisky me adormece después de uno o dos minutos de estar gritando como si quisiera deshacerme las cuerdas vocales. Voy a hacerte un lienzo con lo único que te gustó de mí.
Puedo ver el músculo al rojo vivo palpitando, ardiendo, secándose y sangrando a chorros. Río para mis adentros, me carcajeo en silencio mientras mis ojos liberan agua salada que hace que mis mejillas ardan tanto o más que mi carne sin piel, sangro y de pronto todo se oscurece dentro de mis párpados; siento una caída, pasan unos segundos y sigo cayendo, estiro las manos tratando de aferrarme al borde de mi ventana, pero por alguna razón ya no está ahí. Un fuerte golpe en la nuca, seis minutos de shock y de repente todo se vuelve luces... ¿Ya amaneció?

Lunes fluorescente, luz artificial, 04:50 a.m.
En camilla al quirófano, inmóvil.

Ella abrió sus piernas al ritmo de algún preludio, de algún pianista cuyo nombre ya olvidé;
se deshizo de su ropa sin pensarlo dos veces y dijo "quédate".
La dama en cuestión se limpió con las manos las lágrimas de las mejillas mugrientas
y se secó las manos en un sucio delantal colgado en la pared de una cocina cuyo olor me hizo enfermar.
Se aferró a una pierna del caminante y dijo "quédate" una vez más, pero,
¿Quién querría quedarse a verla berrear? ¿Quién soportaría mirarla arrancarse uno a uno los cabellos, rebanarse los dedos y rasguñarse el pecho, para después limpiarse en el mismo delantal?
Se abrazó a sus pechos fríos, y frotaba su barbilla contra sus hombros, con un gesto de ternura.
Derramó otra lágrima y de su garganta nació un sollozo antes de gritar:

"¡QUÉDATE!"

Ni el aire permaneció ahí, pues sentía como poco a poco se le escapaba de los pulmones,
el silencio se esfumó, pues el llanto llenó la habitación por horas.
Yo me fui, pues de cualquier modo nadie había notado mi presencia,
y el caminante siguió andando, matándole el alma en cada huella.

Sabor a traición / Otra charla con mi subconsciente.

Has pasado tanto tiempo lamentándote por una mala jugada del destino, que acabaste por perder la noción del tiempo. Las palabras se hacen ríos de sangre en los que te metes a pesar de las manchas, los recuerdos son marcas en los huesos hechos con fierros calientes. Eres cenizas, polvo, eres veneno en los labios de una musa amada por todos. Incluso me atrevo a decir que te asemejas a la mierda que embarrada en las paredes de un baño público: inmensamente desagradable, pero jamás se puede apartar la vista de ella.

Se te ha marcado en el rostro el paso de los años, en las pronunciadas ojeras de tu cara habitan algo que parecen ser dos globos oculares, perdiste el brillo, la decencia, el amor propio y hasta la identidad. Tu cuerpo / tus besos; emanan un calor insoportable, como el de una prostituta con fiebre y mal aliento, y tu sexo se ha vuelto tan tibio que el mismo Dios a quien veneras te escupiría de su boca.

Eres repugnante, y no hablo sólo por mí cuando te digo que no inspiras otra cosa mas que lástima... Lástima y asco.

La primera del olvido / Recuento del daño.

Otro día ha pasado, y la verdad es que no me siento mejor
en la piel se me ha marcado este año, entre arrugas y cicatrices
se me enmudeció la voz, y se me apagaron los ojos
y en mi mente no quedan más que pedazos de recuerdos

Cosas bonitas, migajas de ti
dolor de otoño, sin ganas de seguir
heridas, libros, café, amigos
sangre, lágrimas, sonrisas fingidas
más café y un etcétera que no se acaba

Con tu fantasma vino el insomnio
pesadillas, recortes de revistas
dislexia, música triste y algo de violín,

¿Qué pasaría si...?

Ya no pasaría nada, ya no tengo las fuerzas para ir mas allá, mis ojos quemados ya no ven al horizonte, la sonrisa fingida se instaló en el mundo de lo que todos esperan que sea, y yo aquí, sintiéndote, llorándote, temiéndote; siendo tuya en carne, huesos y espíritu. "Nunca voy a hacerte feliz", y te equivocaste, fui más feliz que cualquiera, más débil que ninguna. Pero siempre he sido susceptible a tu palabra, al rose de tu lengua con tus dientes y el constante seseo pronunciado. Hoy te lloro una vez más, y no digo que sea la última vez, es la primera...

La primera del olvido.