Soy.

No soy, no he sido y nunca seré lo que quieres que sea.
No soy, no he sido y nunca seré lo que quisiera ser, para ti.

Soy: viento lascivo, carnalescencia letal, llamarada ígnea de sentimientos y despojo. Un alma perdida, como cualquiera. Como yo misma.
Soy: dolor encarnado, sonrisas fingidas, sufrimiento elegido. Soy mercenaria por gusto, elección.
Soy: la tristeza de sentir que mi cuerpo pertenece a alguien más, de creerme libre y seguir atada a ti.
Soy: La ira que desborda alguien que muere de dolor.
Soy: La confusión, que se clava como alfileres en una mente cansada y harta de llorar.

Ustedes no entienden la fuerza en sus palabras, la intensidad en sus letras, el dolor en su ser. Un 10 de Junio, lo admito, fue la fecha en que mis letras dejaron de pertenecerme, desde entonces, todo en mí, es de él.